Association pour la Fondation Fernand ROUX

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"LA COUR DES POETES"

Il s’agit de celle de la Maison YSALGUIER, Place Occitane à AUTERIVE, magnifiquement rénovée, propice à l’inspiration…

C’est vous, c’est nous, c’est eux !

Nous avons créé un atelier de poésie pour que tous : poètes en herbe, poètes en verve et poètes qui s’ignorent encore viennent y échanger : créations, discussions, lectures, apprentissage… 

N'ayez aucun à priori, la poésie c’est la liberté, toutes les inspirations peuvent y éclore, des vocations se révéler et des rimes s’envoler… Nous échangeons nos vers, nos versets, nos versions.

Par la suite, pourquoi ne pas envisager une modeste parution illustrée par nos amis artistes peintres et participer, par la lecture de nos poèmes, aux manifestations artistiques de la Fondation Fernand ROUX…

Au-delà des membres de la Fondation, l’atelier est ouvert à tous un samedi après-midi par mois ; nous souhaitons également y accueillir beaucoup de jeunes.

Pour en discuter, inscrivez-vous :

assofondation.roux@gmail.com

Nous vous accueillons avec votre papier, votre plume, vos vers et toutes vos lumineuses idées ou tout simplement avec votre bonne volonté.

MERCI pour votre présence inspirante.

L'Indigo

Rêve bel indigo
Aux humeurs de tes pourpres,
A tes rubis enfouis,
Aux saphirs immanents.

De l’Inde ton berceau.
Dont tu fus la vêture ;
Tu séduis l’univers
Par ton bleu insolent.

Tu défies les pastels,
Les discrets myosotis,
Les azurs, les carmins
Par l’éclat de ton teint.

L’océan ton reflet,
L’arc en ciel ton trophée,
Tu respires la vie,
Tu égayes la mort.

Tu as par tes atours
 Conquis la Cour de France
Et pour nous maintenant 
Tu pares les séants.

Dans des yeux ténébreux 
Ton âme vient renaître,
Garde bel indigo
Ton charme somptueux.

Ne t’endors surtout pas !

                          C.F. Décembre 2024

La Dame Blanche

Elle n’appartenait nullement à la légende,
Elle était ma Providence
Et, loin d’habiter quelque château hanté,
Elle était ma Bonne Fée.

Elle était surnommée la Dame Blanche.
De croiser son chemin fut un grand privilège,
Un jour béni à marquer d’une pierre blanche.
D’une sagesse infinie, elle avait l’âme d’un ange.

A l’instar d’une maman qui aime son enfant,
Son oreille attentive, son regard apaisant,
Sa douceur, sa bonté conféraient à cette femme
L’étonnant pouvoir de conforter les âmes.

Elle s’appelait Charlotte. Toujours de blanc vêtu, 
Avec tout l’amour dont elle était pourvue,
Sa seule inclination était la délicate mission
De veiller au mieux-être de l’Autre avec passion.

Nous aspirons tous, par nature, à être heureux,
A ne point souffrir et la bienveillante présence
De cette belle âme nous rendait forts et audacieux
Au point de braver tout obstacle, toute nuisance.

Hélas, un triste matin de juillet, elle s’en est allée,
Laissant un vide abyssal et, le cœur déchiré,
Je m’inclinais devant Celle qui m’avait tant choyée.
C’était ma seconde Maman et elle s’en est allée !

Claudie "Ombeline". Décembre 2024

Ivresse

 (Prose poétique)

De la mort à la vie, les pulsions mènent la danse, je ne sais où je vais, nous verrons bien.
Très bancal, sans vers ni rimes, j'écris avec des pieds de nez et des tires ta langue ; les algues marines me servent d'habits, nous verrons bien.

Ivresse des vagues au long court, du vent dans les voiles, ta barcasse prend l'eau de toute part ;

c'est la ruine, la déchéance, le miroir : la noyade. 

Pas de répit, cette nuit encore la mort gagne, c'en est fini, je jette l'éponge. Ivre de dépit et de fatigue, mon corps s'écroule. Inconscient ! Grand sot, ce n'est qu'un mauvais rêve, tes forces reviennent, le jour pointe ; il s'agit de s'engager à nouveau car la vie c'est bien pire. Il faut faire rire, grimacer et danser, la comédie n'est pas finie.

Si tu veux ta part, livre-toi davantage ; la chance n'a pas de camp. Remets le travail sur le métier, marche, barbouille, rate mieux encore. La honte ne connait pas de maître, dérive sur une mer de dessins. Ivre de rêves insensés beaux et réels qui sans cesse appellent, s'esquissent les traits, la grâce mène la gigue vers d'incertaines contrées.

Mais avec le temps le petit blouson de peau gris hibiscus doublé de soie orange, éclairé comme de l'intérieur s'ennuie ferme dans sa boutique ; égaré en province. Hors les clubs, hors la vie, hors d'usage. La boutique sent le hasard frauduleux autant que la pisse un jour de pluie.

Tout suinte le cliché, le Ferrero roche d'or oublié en fond de tiroir.
Pas d'emplettes, pas de gambettes, des rimes et des crimes.
Ivre d'ordinaire, je sirote en infusion ce blues saccagé et sans passions.
Je mens, cela me va si bien : « intranquillement » ivre.

L'implacable destin s'accroche, tandis que je distille mon fruit amer tournant le dos à l'implacable réussite de milles trajectoires tapageuses. Mais enfin pourquoi et d'où te vient tout ce chic ?

Par quelle porte s'immiscent tant de rêves qui, de ta réalité, transforment la vie ?

Ivresse de l'espace et de la liberté, passion pour la lumière et les élans premiers, je jouis égoïstement du parfum de la sauvagerie, des lumières du corps et de la nature. La frugalité n'est pas un sacrifice, c'est un bonheur qui n'a d'égal que mon indifférence pour les apparences. La vie est ivre d'elle-même, truffée de paradoxes, rutilante de santé sur un océan d'horreurs. Son charnier sent la rose et pue le souffre.

Ivre éperdu de questions et de présences, je marche en danses explosives aux fins de ne pas révéler la figure en préparation.

Arnaud. Février 2025

Tanaïs

Je suis Tanaïs, Princesse aux prunelles d’opale. 
Au seuil du temps qui dort et glisse entre les âges,
Je suis née sous des cieux tourmentés et pâles,
Héritière d’un monde oublié, disparu dans l’orage.

Je suis la fille du soleil, des astres et du vent,
L’ombre de la nuit, l’écho des pierres qui survit, 
Belle et raffinée, je suis l’éclat de l’Etrurie,
D’un pas évanescent, je danse hors du temps.

Drapée d’une tunique blanche de clous d’argent ornée,
Parée d’un collier d’ambre et d’une armille d’or ciselée,
Longues tresses au vent, libre, je chevauche avec fierté
Franchissant, diaphane, les portes secrètes de ma cité.

Là, parmi les temples fiers aux frontons éclatants
Où le chant des haruspices toujours se murmure, 
S’éveille un grand marché où parfums et onguents
Côtoient vins généreux, délicates soies et dorures.

 
 Mon âme Tyrsène se perd en ce monde enchanté.
Tandis qu’au vent frémissent les cyprès argentés,
Sous la foudre, surgissent les chars d’ombre et de fer, 
Les mains d’acier de Rome me broient en leurs serres.

Mon peuple n’est plus mais il demeure immortel,
Son sang palpitera toujours sous la peau de l’Italie.
Son mystère, son faste demeureront intemporels
Et, à travers les siècles, dans les spirales de l’infini,

Princesse Etrusque je resterai, offerte à l’irréversible,
Allant çà et là dans cet autre royaume, l’Invisible.

Claudie "Ombeline". Mars 2025

Les bras vides, le coeur plein

Il est des abandons qui pleurent en silence,
Une lettre froissée au fond d’un vieux tiroir,
Des cœurs meurtris, sans arme, sans défense
Battant au rythme lent dans les affres du soir.

Il est des abandons où le soupir s’exhale,
Où l’on se perd à deux dans une extase pâle,
Où le trouble s’éveille en un souffle retenu,
Où l’on s’oublie soi-même en un "Nous" reconnu.

Et puis, lorsque l’écho du nom aimé s’éteint,
Il s’efface, sans bruit, dissipé dans la brume,
Lorsque les bras sont vides, lorsque le cœur est plein,
L’abandon est cruel et ses morsures nous torturent.

Peu à peu s’effacent les serments éternels,
Une maison vide, un piano sans ses mains, 
Des promesses de jours fanés sous les dentelles,
Des noms qui dansent dans le silence, en vain.

Mais quand l’âme s’élance, le cœur est grand ouvert,
Il se fond dans le Tout, s’abandonne à l’éthérique.
Quel doux naufrage alors que l’abandon mystique,
Où l’on se perd, léger, loin du poids de la Terre.

Certains abandons, salutaires, guérissent 
Et d’autres, plus cruels, mortifères, détruisent
Mais, sur la peau de nos cœurs qui était tendre et lisse,
Dessinent de profonds sillons et font de nos silences
Des mémoires sacrées qui tissent notre essence.

Claudie "Ombeline". Mai 2025

Trahison

L'Encre des larmes

Elle a frappé à ma porte,
Un soir où tu n’y étais pas,
Que le diable l’emporte,
La vie ne s’arrête pas là,
Je vis, je ris, je fais en sorte
Que la blessure ne se voit,
Mais j’ai dans l’âme une escorte,
Qui ne me quitte pas,
Elle ronge, grouille se conforte,
Alors j’engage le combat,
Je m’encourage, je m’exhorte,
Mais elle me suit pas à pas
Et la désolation l’emporte,
Je m’épuise, me débats,
Elle se répand cette eau-forte,
Me perfuse, elle est en moi,
S'écoule jusque dans mon aorte
Et le poison fait ses dégâts,
Donne vie à ce cloporte,

Qui envahit tout mon état,
Pénètre mes sens et apporte
La douleur qui s’installe en moi,
Ses nuits blanches, son désarroi, 
Sa sale gueule de déglingué, 
Sa mine triste de putois, 
Le cœur vide, les yeux cernés,
La démarche lente et voutée,
Je cède sous le mal qui me broie,
Plonge, coule, je m’enfonce, 
Invite l’alcool dans le débat
Et à l’heure de la défonce
L'enfer s’ouvre sous mes pas.

Elle m’a suivie jusqu’à ma porte,

Ce soir où tu n’y étais pas,

Que le diable l’emporte,
Mon cœur n'y résiste pas.

Le malheur a forcé ma porte,
Le soir où tu n’y étais plus,
Pour fêter les amours mortes,
Pour éplucher mon cœur à nu,
Il n’est plus rien que je ne supporte, 
Alors je pleure, je cris, je traîne,
Je meurs, je n’existe plus,
Le sang qui coulait dans mes veines
Quitte mon cœur qui n’en peut plus,
Tout mon être est à la peine,
Je maudis le soir où je t’ai perdue.
Il est temps que je me reprenne,
J'avale une gorgée de plus
Et une autre et une troisième,
Après, je ne les compte plus,
Mais nom de Dieu, que je l’aime
Ce breuvage qui calme et gangrène,
Et dont je bénis les vertus,
D'extase, de pouvoir suprême, 
Dont tout mon corps se prostitue,
Qui noie mon âme dans l’oubli,
Me laisse croire que je guéris.

Un autre mal alors fait graine,
Naît, prend vie et grandit,
Monte en moi alors la haine,
L'envie de meurtre, la jalousie,
Et prédit bien d’autres furies,
Puisqu'avec lui tu es partie...

Bob Lakanal.

 Mai 2025

Des vertus de l'abandon

Nacre de l'instant ; un plaisir solaire brille sur l'écume des vagues.
Sur le sable de la plage, la mer s'abîme en tonnerre et chuchotements.
Dans le noir oubli, le corps s'éternise en picotements d'étoiles.

Le monde a besoin de vacances, d'absences et de tendresse.

Il a besoin de se poser, de ralentir, de jouir de sa propre présence.
Dansons, sinon nous sommes perdus ! disait Pina Bausch.

Offrons-nous les uns aux autres, offons-nous au monde.
Enivrons-nous d'une danse qui lâche tout et passe par la chute.
Une chute de soi en soi, comme une chute au sol.

Un lâcher prise total, un abandon complet,
Abandon de soi afin de redécouvrir l'autre,
Abandon de soi pour se redécouvrir !

Réflexes d'un équilibre mal connu, les gestes inconscients 
Emergeront tels des ressorts peu exprimés, enfouis ou nouveaux.
L'expérimentation naît de l'abandon ; la création s'offre au renaissant.

Arnaud. Mai 2025

Je soupire… Le temps qui passe, le temps qui court…
Ils vont, indifférents, et ne font jamais demi-tour.
Nul ne brise leur course folle, nul ne fige l’instant.
Ils fuient, insatiables, dans le silence pesant du néant.

Je veux l’arrêter… Oui, l’arrêter ce sablier rebelle
Le défier, l’emprisonner au creux de chaque jour
Car je m’accroche à la vie, je la rêve, je la veux éternelle
Mais le temps fugitif me dévore et griffe mon parcours.

J’ai peur… Peur d’avoir vécu sans avoir su le faire, 
D’avoir laissé filer mes jours sans vraiment exister.
Ce vertige m’aspire, m’enserre et, loin d’être éphémère, 
S’infiltre dans ma chair et diffuse un goût d’inachevé.

Je tends la main… Trop tard ! Dans l’ombre de mes jours
Ils glissent déjà… Seul résonne un écho farceur et silencieux. 
Comment, comment les retenir ces instants si précieux,
Quand ils vont, se croisent, rient et s’amusent de nous ?

Je me soumets… Impuissante, je dépose les armes.
Pauvre âme, ne vois-tu pas, noyée dans tes larmes,
Que ce temps qui s’éclipse est un voleur discret
Et que ce temps qui court ne demeure jamais !

Je suis fascinée… Fascinée par ce mystère qui me dépasse, 
Par l’évanescence du temps qui, à peine né, meurt déjà,
Par ces fragments d’infini qui s’envolent en silence
Et qui creusent nos rides d’un souffle céleste sans visage.

Suis-je amoureuse ? Mon Dieu, Oui ! Il court, il passe et,
Pourtant, chaque jour, ce temps nous tend un présent,
Celui d’exister, de créer, de vibrer, d’aimer, d’être émerveillé
Celui, tout simplement, de vivre pleinement chaque instant.

Alors oui !
Même si le temps s’efface,
Même si tout passe…
Je reste amoureuse de la Vie et je lui dis Merci !

Claudie "Ombeline". Juillet 2025

Yasashisa

Subtile tendresse

J’ai franchi le Japon tel un songe éveillé,
La tendresse s’y infuse en un souffle léger.
De ce doux voyage au pays du levant,
Je vous livre ce chant au mystère troublant :

Dans ce pays de mythes où fleurit le cerisier 
Les temples endormis veillent sur les secrets.
J’y vis d’étranges pierres, issues d’un noir volcan,
Qui, la nuit, gardent la chaleur du jour mourant.

A l’heure où l’ombre glisse, avance le gardien
Portant dans son panier les étranges galets,
Un à un, tendrement, les dépose au divin
Dans les paumes de granit de statues figées.

Le temple s’emplit soudain d’une douce lueur 
Les galets palpitants répandent leur chaleur.
Il dit que c’est pour que les dieux n’aient pas le froid
Et que, sans fin, ils versent sur nous tendresse et foi.

Les voyageurs, troublés, s’arrêtent en chemin,
La pierre leur paraît palpiter sous la main,
La douce chaleur vient effleurer leur visage 
Révélant en leur cœur la clarté d’un message :

Un geste, une lueur, une infime caresse
Tout s’illumine alors au nom de la Tendresse.
Pareille à la lumière, sa grâce touche l’âme
Et l’ardeur de ses effluves nous enflamme.

Claudie "Ombeline". Septembre 2025

Ode à l'Attente en bourgeon

Sous l’écorce fragile, dans l’ombre des ramures
Une vie en bouton s’éveille, respire et murmure.
La sève circule et gonfle patiemment ; 
Le bourgeon, encore clos, abrite un feu naissant.

Dans l’attente d’une apothéose printanière,
Dans l’attente infinie où se tait le mystère,
Il retarde son sort, résiste aux vents légers,
Fuit l’éclat du soleil, nourrit son doux secret.

Le fol espoir d’éclore un jour le tenaille,
Chaque jour davantage, en silence, il travaille.
Patient mais obstiné, refermé sur son or,
Il se défend encore de livrer son trésor.

Chaque aube lentement déploie sa douce ardeur,
La sève, encor’ et encor’, dispense sa vigueur ;
Rien ne dort tout à fait sous l’ombre du destin,
Demain, l’attente prometteuse prendra fin.

Alors, tout resplendit, la sève devient fleur,
L’attente féconde se transforme en bonheur,
La rose poudrée diffuse ses suaves senteurs
Dans l’éblouissement d’une aurorale lueur.

L’attente est un jardin qu’arrose la patience. 
L’attente est un jardin où fleurit l’espérance,
Un jardin où sommeille le secret des plaisirs
Qui mûrissent en silence avant de nous ravir. 

Claudie « Ombeline ». Octobre 2025

La rue sous la pluie

Quand la pluie verse alors ses larmes célestes,
Quand son clapotis feutré laisse naître la paix,
La rue, tout entière, lavée de ses poussières,
Semble renaître ; elle retrouve toute sa clarté.

Miroirs liquides aux reflets iridescents,
Les façades tremblent dans les flaques d’argent.
Les pavés luisent sous l’averse passagère,
Du sol humide monte un subtil parfum de terre.

Nourries d’eau, se ravivent les couleurs de la rue,
La pluie les rend plus vraies, elle les transfigure ;
Les pigments du vert et du bleu se réveillent,
Le rouge devient velours, le jaune s’émerveille.

Au fil de la pluie, le bruit de la rue s’ensuit ;
Des chéneaux trop saturés, l’eau céleste fuit.
Sur l’asphalte mouillée, les pneus chuintent et glissent,
Les giclées des flaques, en gerbes d’eau  jaillissent. 

Dans son écrin de brume et de ouate grisée,
Les passants, pressés, filent sur la chaussée.
Les parapluies ouvrent leurs ailes et fléchissent,
Complices du ciel en pleurs, ils s’harmonisent.

Leurs joues baignées de fraîches perles de rosée,
Les silhouettes s’ignorent, se frôlent, floutées ;
Leurs gestes suspendus font flotter leur présence.
Quelques regards furtifs se croisent en silence.

Quand, enfin, la pluie suspend doucement sa danse,
Et offre à d’autres pas l’aube d’une renaissance,
Tout devient plus léger sous le ciel apaisé,
Comme un matin clair empreint de sérénité.

                                                                   Claudie « Ombeline »,

                                                                   Décembre 2025

Rue de la métamorphose

Le père de ma Rue
Est Boulevard.
Sa mère Avenue.
De son mariage avec Chemin
Naquit la jolie Ruelle.
Elle se pacsa
Avec Cul De Sac
Et Impasse, leur fils,
Leur causa bien des soucis

Par son genre indécis.
A sa majorité,

Son mur du bout

Fut démoli.
Par cette percée,

Il devint Rue,
Comme sa grand-mère.
 
Elle prospéra tant
Que Ruelle et Cul De Sac
En devinrent très fiers !
« Rue de la Métamorphose »
Qui relie maintenant
La Grand Place des Roses
A l'allée des Cyprès.

Des passants enchantés

Par des seuils atypiques, 

Boutiques inédites
Et bistrots effrontés.
Impasse est oublié !

Mais la famille regrette
Que Boulevard,
Qui sous Autoroute,
Dort désormais,

Ne soit plus là Pour l'admirer .
 
MORALITE :

Même dans l'impasse,
II ne faut pas désespérer !

                                                                 CF 01/26

Ma ville

Allez, viens je t’emmène
Au grè d’intonations,
De fleurons, de bijoux,
De torrents, de cailloux
Qui roulent tout du long
Où on se traite de “con,”
Ce soir je veux qu’on traine
Dans ce fracas urbain,
M’abreuver de “putain,”
Dialecte Toulousain.
Allez, poussons la porte,
Que la rue nous avale,
Nous grise et nous emporte
À travers ses dédales,
À coup de graffitis
De klaxons et de bruit.
Pour une fois, soyons fous,
Des gredins, des voyous, 
Ne restons pas tranquilles,
Plongeons dans cette ville
Aux pavés roses et gris 
Qui brillent dans la nuit,
Inondés de lumière 
D'étoiles, de féérie. 
Reflets des lampadaires,
Laissons nos parapluies
Glissons-nous sous la pluie,
Je veux humer encore
L'odeur du pétrichor
Qui t’ouvre la poitrine 
Inonde les narines,
Savourer dans mes cheveux
Cet Autan capricieux,
Je vais l’aimer, ce vent, 
Pour me sentir vivant.
Allez, promenons nos promesses
Et pour que l’on renaisse 
Qu'on se fasse du bien, 
Retrouver ces adresses,
Aller à Saint-Sernin
Saluer la Basilique
Où le soleil s’invite,
Contempler les péniches
Au canal du Midi,
Passer à Saint-Aubin,
Comme quand j’étais petit.
Allez, viens, s’il te plait,
J'ai envie que l’on bouge
En cette fin d’été.

J'ai faim de briques rouges,
De place du Capitole
Où trône mon idole
Là, dans ce jardin,
J'irai serrer la main
Du prince des beaux mots
Mon Ami Nougaro,
Fredonner "Ô Toulouse"
Et faire jazzer mon blues.
J'ai le cœur en vadrouille
Qui rêve de Garonne,
De grosse tambouille
Et de fêtes gasconnes,
Je veux que l’on déconne,
Allons nous saborder,
“Chez Tonton,” au comptoir,
À coups de verres à pied,
Dans ce glorieux troquet
Plein de joie et d’ivresse
Cher à cette jeunesse
Qui ne sait que rêver, 
Avec elle, je veux chanter
Et me griser de vin
Jusqu'au petit matin.
Enfin, pour clore ce voyage
Redevenir plus sage,
Passer rue Romiguières 
Remonter cette artère,
M'asseoir au Florida,
Croquer dans le sublime
D'une Chocolatine
Trempée d’Arabica.

Allez viens, je t’en prie
Ne restons pas languis,
Ce soir, j’ai des envies
De régal, de folie,
De bringue Toulousaine,
Profitons de l’aubaine,
La cité nous appelle
Nous offre ses ruelles.

CE SOIR, J’AIME LA VIE,
AUTANT QUE TOI, MA MIE,
ALLEZ ! BOUGEONS-NOUS PUTAIN, 
MA VILLE NOUS APPARTIENT ...

Ma Ville - (la rue)
À L’Encre Des Larmes
Rob La-Kanal (nov. 2025)

Recueille un peu de ciel

A poser sur la toile,

Du vent au goût de miel

Pour chanter ta chanson,

Une pierre dodue

Pour inspirer ta patte, 
Un beau fruit défendu…

Et rêve l’irraison !

Mars 2024

CF